Это обычный парень, человек с улицы, такой же, как вы или я, который высказывает собственное мнение посредством творчества.Всегда трудно описывать что-то действительно яркое, потрясающее, из ряда вон выходящее, описывать так, чтобы читающий почувствовал то же самое, что чувствуешь сам. «Но ворд уже открыт и клавиши уже стучат», поэтому приступим. Сегодня в непривычное для себя время (обычно к часу дня я только просыпаюсь) поехал в ЦДХ, где сейчас проходит Московский Международный открытый книжный фестиваль. Поведение сие тоже для меня несвойственно, ибо всё ещё сыт я посещением подобного действа год назад. Как и в прошлый раз всё пространство заполонили профессиональные критики, редакторы, корректоры, сетующие на отсутствие в современной литературе достойного их критики, редактирования и корректирования. В душных палатках за длинными столами представители газет и журналов вели обсуждения о роли, которая им отводится в свете переменчивости культурного климата. Один из обсуждающих, наиболее сильно поразивший меня, был фактически воплощением смрада, коим всегда тянуло и тянет со стороны окололитературного погоста: непоколебим, как памятник Льву Толстому, замшел и дремуч, как брянский лес, с трудом поднимая тяжёлые веки, вещал он загробным голосом об том, почему он ни с кем не согласен. В других палатках дело обстояло не лучше, готовили мамалыгу, почему-то выдавая её за блюдо национальной еврейской кухни, брюзгливые дядьки читали стихи, разбирая удачные обороты в оных, говорили о теоретических направлениях развития современной поэзии и пр и др и т д.